martes, 30 de diciembre de 2014

AL CRISTO QUE LE HAN MENTIDO

AL CRISTO QUE LE HAN MENTIDO
(de Fuerte y claro)


Oigo mi voz que repica.
Como campana de monasterio.
Los frailes se levantan.
Lavan sus rostros de acero.
Por las calles empedradas.
Una muchacha dormida.
Vaga la noche entera.
Con droga ya va vestida.
Me pregunto tantas cosas.
Y me siento aturdida.
Pensando en el descriterio.
De los frailes de la misa.
Un corro de niños celestes.
Preparan ofrendas divinas.
Mientras los frailecillos.
Por las cortinas miran.
Caen pesados relojes.
A la hora de comida.
Llega la noche toda.
Vestida en su muselina.
Los frailes ya se divierten.
Entre las carnes tibias.
De niños inocentes.
Que por el pan y la vida.
Caen como ovejas negras
En manos de pedofilia.
Asquea desde la puerta.
La sotana y la camisa.
Abierta de punta a cabo.
Para hacer la cobardía.
Al Cristo ya lo bajaron.
de la cruz en ese día.
Que protegidos por grandes.
Hicieron sus fechorías.
Los grupos adinerados.
Les besan los pies con prisa.
Los obispos no detienen.
La vil y cruel burguesía.
Se han ensuciado las manos.
De miseria apocalíptica.
Y han jurado por el Santo de Israel.
Su porquería.
El Santo Oficio les paga.
Para dar palabra viva.
de un Cristo sufriente.
Que clavado; así moría.
Más sus impulsos frenéticos.
Basados en sodomía.
Han abierto las puertas.
Para seguir la inmundicia.
El Evangelio de Dios.
Lo tiraron por la esquina.
Escoria a los pescadores.
Que seguían las Profecías.
A la niña la violaron.
A los niños caricias prohibidas.
A los padres de estos pobres.
Canastas con hortalizas.
Para tapar el pecado.
Huevos de sus gallinas.
Sus manos recorren todas.
Cuerpos púberes-infantiles.
La saliva de estos monstruos.
De bocas grotescas,febriles.
Marcaron almas ya puras.
Quemando con cicatrices.
esos días venturosos.
De juegos y volantines.
Sacrilegio es no ir misa.
Con vestido de Domingo.
Pasaerse todos desnudos.
Corriendo por los pasillos
¡Ese sí es culto Dioses !
Como ofrenda y sacrificio.
En el vino y en la mesa.
Al Cristo que le han mentido.


sábado, 27 de diciembre de 2014

NIÑAS VERDES

NIÑAS VERDES




Las niñas verdes estaban
en una pintura; quietas.
Con vestidos largos raídos
y rostros de luna llena.
Una tenía en las manos
un corazón de greda, otra
una estrella celeste, la tercera
una diadema.
Niñas blancas, niñas verdes
con pies desnudos de arena.
Bajo un cielo incandescente
de luceros y azucenas.
Niñas verdes que reían
entre vuelos, gasas y sedas,
con polleras que algún día
fueron palomas de fiesta.
Colgadas en la pared; y mis ojos
en la tela.
Eran niñas que ofrendaban
lo mejor para esta Tierra;
Y en banderas de colores signos
de alfa y omega.
Sus regalos se mecían
en moradas nubes crespas.
Sus caritas tan sombreadas
esperaban cosas buenas.
Niñas verdes, niñas negras
con labios de grana vieja.
Sin zapatos, sin cartera, sin peines
sobre las trenzas.
Una bandada de mirlos
se entró por la ventana.
Las niñas que eran tres, tomaron
sus plumas pardas.
Sin decir nada en la sala,sin hablar
una palabra.
Entraron por donde vinieron
y se quedaron colgadas.




Con Derechos de Autor, Santiago de Chile.-

sábado, 20 de diciembre de 2014

SUEÑO DE ANGELES

SUEÑO DE ANGELES De: Ingrid Pereira Mesecke, Diciembre de 2014, Chile.-

20 de diciembre de 2014 a la(s) 15:20
SUEÑO DE ANGELES


Voy controlando historias.
Apetecidas ;de ángeles.
Tres pares de alpargatas
de lona y cáñamo.
Cruzan entonces esas olas aireadas
de sensualidad, reteniendo espacios
de lujuria inexplorada.
Sentado en la verja de madera un niño Alemán
me mira.
Burbujea la cerveza a una edad temprana.
Dos niños se miran, se averguenzan, huyen.
Miro al sol lejano, por entre los sembrados
de trigo.
... Y me quedo con las piernas cruzadas.
Victoriosa, porque he turbado con mis muslos
adolescentes; o casi niños, a dos muchachos
avergonzados que se van a la vera del camino
Voy controlando historias; apetecidas, de ángeles.
Historias...historias de niños.

Con Derechos de Autor, Chile 2014.-

MIRANDO EL MAR

Me respondiste, siempre me respondiste.
Ingenua, tontamente, como una niña,
aún una adolescente en el amor, te envié
un mechón de mis cabellos.
No era solamente Adamo que hablaba
de esa fantasía romántica.
Fuí yo con todos mis dedos.
Con todas las letras en el papel perfumado.
La tinta corría velozmente por el bolígrafo.
La carta llegaría a su destino.
...Y las postales que mandé.
Y esas palabras de amor, frases de amor,
misivas de amor, las guardo, pero en otra
casa, para que ya no duelan.
El libro de Rivera Letelier que compré para
tu cumpleaños, se fué en una golondrina sucando
el mar con vientos nuevos.
Aun conservo las hojas de papel que escribiste
en el mismo hueco que dejaste en mi
corazón.
Cuando estabas solo, cuando estabas conmigo
y soñábamos ese café en el boulevar.
Aún las fotos que me enviaste, como último
bastión de esta cruel guerra.
Las tengo guardadas como amuleto del porvenir.
Encadenado quedó el dolor.
Y caminé cuadras sonánbula cuando te fuíste.
Porque te marchaste, por la via equivocada.
Tantas promesas al viento,¡ tantas promesas !
Y los libros que me enviaste desde Florencia.
Las entradas o los Museos, los billetes, los
tickets.
El libro de Poesía Aragonesa de Angel Guinda
aún lo tengo.
Y el colgante de estrella de plata con sus
pendientes aún los conservo.
Eras el hombre de las estrellas ¿recuerdas ?
Aquel que me pedía que mirara el mar...






Con Derechos de Autor.
Santiago de Chile 2014.-

Quiero ser libre, libre, libre

Quiero ser libre, libre, libre
Como un pájaro al viento
De paralelos indefinidos.
Circundando las nubes
La redondez de la tierra
La boveda negra de las estrellas.
Quiero ser libre, libre, libre
Como la cabellera del mar
en la rompiente.
Los álamos festeando a carcajadas
con la brisa...y las nubes,
corriendo locas y desaforadas.
Libre como la montaña
que quieta en el silencio del eco
se queda, esperando las palabras
de la tierra.
Así libre como la gota de agua o la lluvia
intempestiva que surge de la marea
de los abismos eternos.
Como una canoa en la mar danzando
sobre las ondas y las corrientes.
Libre como la nieve blanca que esculpe
la cabeza de un volcán.
Como los hielos flotantes de las
australes latitudes azules.
Quiero ser libre, libre, libre.
Como la hoja del árbol que sin apuro
muda su cabellera en otoño frío
Entre nieblas y zorzales.
Entonces esta libertad de sueños y de palomas
puede viajar sostenida solo del deseo.
Porque siempre tenemos de cualquier modo
un nudo que nos ata.
Nos sujeta como el globo aerostático 
con su cable amarrado a punto fijo. 
Si embargo, quiero ser libre, libre, libre
Subirme a lo mas alto de las alturas milenarias.
Alcanzar el cosmos y el Universo
entre las galaxias que nos pertenecen.
Y entre los mil soles que paren la vía láctea.
Pararme bajo este cielo.
Bajo la cruz del sur y alada como ángel
ascender sin precipitarme.
Quiero ser libre, libre libre para cruzar
el océano y abrigarme en tus ropajes.
De argonauta y cazador de esperanzas oníricas.
En la utopía de ese relámpago
que a tu encuentro, viene a buscarme.

domingo, 14 de diciembre de 2014

CUANDO LAS HOJAS SECAS

CUANDO LAS HOJAS SECAS


Cuando el vestido de flores
me quedaba corto.
Y eran las margaritas que bajaban
por mi falda.
Entonces era felíz cuando la lluvia
inventaba su cuento azul, entre 
cristalinas aguas de mar y río.
Cuando el vestido de flores blancas
me quedaba corto sobre las rodillas.
Entonces la inocencia parecía arrancar
a los cuatro vientos del sur.
Y mojaba la cara el húmedo resplandor
del bosque.
En la selva otoñal de las hojas secas.
Los pinos batían sus ramas en un silbido
de viento
Cuando las hojas secas.
Cuando el pelo me caía por la espalda.
La noche se hacía más  prudente
a mis labios de rosa perfumada.
Los brazos abrigaban esas golondrinas
de atardecer, entre cascadas y arreboles.
Cuando las piernas me colgaban del columpio.
En una tarde de robles.
Los zapatos de taco se me hacían grandes.
Las medias se rompían en mi niñez clausurada.
Cuando a la primera luz de la adolescencia
yo leía.
Bajo el castaño viejo del patio.
Junto a los tomates.
Cuando un beso mal dado me cerraba la boca.
Yo mordía la luna, apenas sintiendo lujuria.
Cuando las hojas secas.



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Con Derechos de Autor
Santiago de Chile 2014.-


sábado, 13 de diciembre de 2014

MADRE TIERRA-MADRE MIA

MADRE TIERRA, MADRE MIA De: Ingrid Pereira Mesecke, Diciembre 1 de 2014, Chile.-

13 de diciembre de 2014 a la(s) 17:27







MADRE TIERRA-MADRE MIA



Lámpara de cristal e insomnio.
¿ A que viene esa carcajada de mar
en esta hora trasfigurada?
Los almendros bajo esa sombra dormida.
En el plácido auxilio de tu voz.
Madre...que cantas.
Que a veces dejas pasar la ignorancia.
Porque te sientas sobre la piedra.
Eres sabia como el río
Las piedras nunca fueron tu camino
de coartada.
Los pies de barro nunca te sitiaron
en la superficie estival.
Fuíste más que todos...valiente.
Aguerrida como las amapolas en
noche de viento y frío.
No decaíste como el sauce en deprimida
reverencia.
Nadie te cortó los hilos.
Nadie nunca te bajó la frente.
Nadie desarmó tus brazos de pan y abrigo.
Madre tierra y tierra madre.
Madre mía.
Que en celestes derroteros fuíste acampando
bajo las cicatrices muertas.
De un torbellino telúrico.
De un torbellino de agua.
De inmensos campos de maizales florecidos.
Y cabalgatas al viento.
En la estela.
En el mar.
Bordeando el río.
Nadie nunca supo de donde viniste.
Porque llegaste altiva como una tromba de
australes hielos y laberintos.
¿Crees que tu voz era desconocida ?
No madre tierra, tierra madre, madre mía.
En el asilo del crepúsculo ya venía
tu traje prendido de novia.
De rosa antigua de los vientos.
De marfilada musa de las arenas. 
.
Nadie te sacó el pocho y nadie te secó el sollozo.
y acariciaste mi inocencia con tus manos azules.
El sol te desprendió un rayo.
Mordiste la cara de las estrellas.
La luna se paseó impaciente esperando
tu huída y tu marcha desbocada.
Pero nadie que yo sepa te calló la boca.
Infanta de aventuras milenarias.
Traída desde las vísceras de la tierra.
Parida del útero de las llamas.
No podrán sofocar tu eco en las montañas.
Ni tu lamento de infinitas golondrinas.
Nadie ha de socavarte los ojos.
Nadie hará leña de tus frutos y tus ramas.
Madre, madre tierra, madre dolida, madre 
mía.
Es hora de poner el arco en tensión y disparar
la flecha que yerre la herida.
Porque es mejor olvidar a quién te olvida.
Y a quién te traiciona, mejor darle salida.





Con Derechos de Autor
Santiago de Chile 2014.-


sábado, 6 de diciembre de 2014

MATERIALIZANDO ESTADOS



MENTALIZANDO ESTADOS
No surzas mi corazòn
de estrellas
y dame una mano
para poder atajar
esos momentos
que de pura ràfaga,
se me esfuman.
El minuto de paz
en la hora de la
sostenida abreviaciòn
de las ideas...
en el horizonte
que se me vuelve hostil
a cada hora de reloj
marchito.
Porque necesito
un refugio,
para que no repiqueteen
y martillen en mis oìdos,
esos vuelos, nidos
de paloma de papel,
con luna de vidrio
y cascabeles de cartòn.
Un cansancio;
como ola grande
me visita,
màs me hecho a volar
alocada, desprendida,
ilusionada.
...Y que importa
que me confeccione
una escafandra azul
para mentir y para olvidar.
O a quièn le importa
si la marea baja
y me encuentro a plenilunio sola
desmaterializada.
Como botella de vidrio verde
a la deriva
... mezcla de bruja distorsionada
Campana y Cristo de Los Andes
...o cruz mutilada..
Entonces me confeccionarè
un motivo esquelètico
de metal enmohecido,
para el viaje còsmico, intergalàctico
de los apetitos prohibidos;
y nadie me verà saltar
la aurora en un paracaìdas negro
rosa, de Mercurio o Venus.
Con piel de Afrodita silenciosa,
con màscarà de Diana de los bosques
y un Minotauro herido,
atrapado en los hilos subterràneos
de una Ariadna misteriosa.
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