lunes, 6 de abril de 2015

RAMOS AZULES

RAMOS AZULES De: Ingrid Pereira Mesecke..

5 de abril de 2015 a la(s) 20:35



Ramos azules yo hice
en ese matrimonio que no era
más que celeste, junto al mar.
La ventana miraba a las olas
que quebraban sus aguas en
la roca gris.
Había viento, viento del norte.
Y el aguacero no irrumpió en la fiesta.
La decoración era verde-azul
sobre la mesa de lino.
Lirios también azules jugaban
con las hortensias.
Me casé ese día con el Dios de la
luz del cielo.


Con Derecho de Autor, Abril de 2015, Chile.-

miércoles, 1 de abril de 2015

LAS HOJAS DE MAYO


LAS HOJAS DE MAYO



Las hojas de Mayo
ya caerán por las ventanas.
Con esa ligereza del viento
que levanta brisas calmas.
Ya se pondrá el sol en Otoño
entre las neblinas claras.
Hundiendo sus dedos de sombra
y su cabellera dorada.
Ya vendrá ese frío ausente 
transfórmando así la escarcha.
En un pedazo de vidrio que en la
charca se quedaba.
Noches oscuras traerán un manto
de nieves blancas.
Sobre la cordillera vientos y nieblas
pardas.
Oblicua será la luz, que se cuele en
mi recámara.
Y el reloj dará el tiempo
con sus finas campanadas.
Los musgos y los helechos verdearán
en la mañana,
tras una fina lluvia, un gorrión y un
paraguas.
El tren con los pasajeros y el mar
con sus barcazas.
Ya las hojas de Mayo caerán por
las ventanas.

Con Derechos de Autor, Abril de 2015, Chile.-


martes, 31 de marzo de 2015

FANTASIA



FANTASIA
Ah !...si supieran que tengo unas alas multicolor.
Y una trenza de estrellas bajo el brazo.
Nadie lo creería.
Si supieran que tengo un portafolio lleno de
hadas pequeñas, y lo abro en el bosque,
para que crucen el río y se diviertan tranquilas.
Espejismo imaginario a mi soledad, dirían.
Si tan solo imaginaran que tengo la luna en el
bolsillo y peino sus hilos de plata por la noche,
cuajada de luces amarillas.
Nadie...nadie lo creería.
O que el sol es mi amigo, cuando viene un temporal
y se esconde mostrándome un diente añil ; me
ofrece una pícara sonrisa.
Nos reímos.Nos reímos.
Me invita a pasar a sus dominios para ofrecerme
el último fulgor verde, en su agonía.
Pero nadie lo creería.
Nadie es tan lúdico,nadie tan niño, nadie se cree
este cuento de astros perennes con collares lila.
Si tan sólo captaran que tengo una guirnalda de flores
sobre la cabeza con planetas pequeñitos y un sin fin
de costelaciones , lunas celestes y melodías.
Ah !...todos...todos...todos se reirían.
Ahora; si vislumbraran que tengo todos los cometas
en una caja de cristal , los expongo al Principito
como regalo de cumpleaños; más de alguien de insana
me trataría.
Y el azul del cielo en romanzas de preludio, elevando
los brazos me acogería.
Sinfonías todas encadenadas, cohesionadas a la
inmensidad de la raíz Divina.
Y tengo a los ángeles y sus alas que bailan junto a mí
en el sonido eterno de la risa.
Una guitarra cruzada junto al hombro, es mi equipaje
para esta larga travesía.
Si soy felíz es porque el pegaso y el centauro habitan
la misma nebulosa, donde yo muevo el abanico con la flor
y la sortija.
Los Dioses infinitos,seculares se sientan a leer
a la sombra de un rayo ultravioleta, una genial e infantil
poesía.
Mientras transcurre en el arroyo de aguas claras,
fugaz una sagrada escena mística.
Duendes de todas las memorias aplauden ilusiones, recojen
margaritas.
Nos reímos, charlamos,danzamos al unísono una ronda toda
de reales fantasías.
Y tú en tu cabeza aún me preguntas ¿ porqué estoy felíz
en este día ?
Con Derechos de Autor, Santiago de Chile, Marzo 31 de 2015.-

lunes, 30 de marzo de 2015

ENOJADA

ENOJADA De: Ingrid Pereira Mesecke,Marzo 30 de 2015, Chile.-

30 de marzo de 2015 a la(s) 15:44
ENOJADA



No, no estoy enojada.
Estoy contrariada, que es lo mismo
pero más suave.
Y lo peor es que no tengo claro porqué.
Talvez porque me enojo, de cosas que me enojan
y en ellas veo mi reflejo, mi propia inecsactitud.
El paralelo, la conexión de  otros en mí.
Mis errores en los mismos errores de terceros.
Mis errores machacados, desvirtuados.
Mis axiomas, mis frentazos, mi caracol.
Mis amebas, también mi apocalíptico anatema.
Hora de sembrar la verdad en un mar subterráneo
de equívocos.
Y me enojo porque no quiero aceptar
que mis pies son de barro y que el ídolo
que he hecho de mí, es la mentira más falsa.
Estoy enojada conmigo misma, pero es bueno porque
me veo, me voy descubriendo.
Desmenuzando, deshilachando.
Cerciorándome de que no soy tan buena
como creo, ni tan lista, ni tan inteligente.
Aunque soy inteligente y si no parezco...
hago "como que" para pasar inarvertida.
Me río de esta cabeza convulsionada.
Y de esta aborigen mujer que puedo ser
estando enojada con el río.
Y si esa veta del Europeo que a mi me talla
es más ávida que mi gentil  desdoblamiento
...Entonces me enojo con el viento que corre
por mis cejas encontradas.
Y si soy la tierra, también me puedo enojar
con la raíz del Tilo que lucha por sobresalir.
Como yo lucho en mi discurso en la lúcida
ocasión de la palabra.
Tampoco soy tan mala o tan perversa.
Soy esa misma dicen, y digo: "la misma que viste
y calza"
La misma que se desviste y también calza.
O definitivamente no calza con nada.
O definitivamente, no se desviste.
Y estoy aprendiendo a apreciarme y no culparme.
Aunque siempre culpo a los demás.
Y los errores los cometen otros.
Como si mi ser entero, fuera intangible, intocable.
Cúpula de engreimiento soy.
Cometo las mismas barbaridades que tú, pero
me creo superior muchas veces;
y no soy más que el gusano arrastrado en la tierra.
Pero también llego a ser la Reina en el pedestal
de la gloria.
Mil imágenes en mil espejos deformados muestran
mi silueta o mi sombra, y aunque esté lejos...todas soy yo.
Deformada, deslavada, despintada.
Quizás descompuesta.
Me veo en los demás, como los demás se ven en mí.
Soy también un reflejo luminoso de todos, porque también
tengo las cualidades de todos y los defectos de todos.
Puedo ser luz y sombra.
Elijo ser luz en la bienaventuranza de la libre elección
en el parámetro maravilloso del tan bien otorgado
"Libre Albedrío "
Ahí me paro y miro, y aunque quiero elegir lo mejor,
constantemente elijo lo peor
Quizás lo mejor dependiendo del ángulo que se mire.
O bién mis ángeles y demonios me confunden.
Porque mejor es ser popular y bien aceptada.
Mejor es ser famosa que alma oculta.
Mejor es ser fama y figura, hasta la sepultura.
Y el ego que viene raudo y gana todas las batallas
en todas las carreras.
Se sube a la medida de unos zapatos enormes
que habitualmente le quedan grandes
¿Y dónde estoy yo entonces ?
Aplastada bajo esos enormes pies de marioneta.
Enojada soy felíz porque me desperfilo.
Porque acepto simplemente mi limitación.
Enojada soy felíz porque me defiendo y me defiendo
en la nada.
Batallando como el Quijote en molinos inexistentes.
Mis propios molinos, mis propias cruces y bengalas.
Mis propios surtidores, mis falacias.
Enojada soy felíz y tú lo sabes.
Porque corre una latente pulsacion de despertar
a un Mundo perfecto y diferente.

martes, 24 de marzo de 2015

VIAJERO DE LUNA De: Ingrid Pereira Mesecke, Marzo 2015, Chile.-

24 de marzo de 2015 a la(s) 15:42



Me puedo ir al mar cargada de 
bergantines por tí.
Con una cometa bajo el brazo
e infinitos retazos del género
de mi floreado vestido.
Y seré gitana cerca de tus aguas.
Y tú el Dios de la arena.
Cupido de mis canciones.
Amante reservado a mis oraciones.
La marea nos besará los pies, pues
así quiero que sea.
Adornaré mi cabeza con la corona
de viento , de Pueblo austral y lejano.
La diadema de caracolas, de algas,
de playas nuevas.
De gaviotas vigilantes en la aurora aunque
anochezca.
LLevaré no más equipaje que una cuadrada maleta.
Unas botas, unas bufandas, talvez unas verdes pulseras.
Esperarás en el puerto hasta que mi barca completa,
llegue desde el mar a tu casa encima de las nubes
negras.
Con un montón de tesoros, libros y poemas.
Mis lentes negros, mis faldas y toda mis ansias
inquietas.
Escendidas en mis cabellos para que tu si las veas.
Desates todas las cintas de mis fantasmas de seda.
Libres mis duendes malos y a todas mis  hadas 
viejas;
las acuestes sobre el cielo, en una cama de estrellas.
Seguirás la huella eterna de la luna en la marea.
Y miraré la barcaza, donde viajas y navegas.
Estaré en la ventana y observaré las estelas
que tu sueño y tu boca dejarán en mi piel fresca.
El corazón que palpita cuando ya las horas se acercan,
para tomarte del brazo y andar por la costanera.
De los volcanes del fondo, el cielo no dará
tregua; y con las nieves eternas, remaremos a donde sea
Los peces reirán contigo, conmigo cuando amanezca.
Con sus ojos de vidrio azulados, escamas, plateadas
aletas.
Me pararé en atalaya, la noche que zarpes y sepas
que agitaré mi pañuelo despidiéndote a que vuelvas.
Que todas las horas juntos, sean más que una fiesta.
Un carnaval de embrujo, una orgía de promesas.
Porque me has dado la luz, que vivió en sombra siniestra.
Me has regalado tus brazos, tu casa, tus centinelas.
Los ángeles que zurcieron costuras de larga espera.
Las huellas de tus raíces, tu andar y tus arboledas.



Con derechos de Autor 

miércoles, 18 de marzo de 2015

USA TU FRENTE QUE DENTRO VA ENCAPSULADO TU PENSAMIENTO

USA; TU FRENTE QUE DENTRO VA ENCAPSULADO TU PENSAMIENTO DE: INGRID PEREIRA MESECKE, NOV. 10 DE 2014, CHILE.-
10 de noviembre de 2014 a la(s) 16:57
Caballero del sueño.
Del gran sueño Americano.
Muerto con las botas puestas.
Cuando detonaban las bombas
que derritieron Work Trade Center
en Manhattan.
Caballero Sureño de la Guerra
de Secesión.
De la Guerra foránea (siempre).
De la Guerra casi apocalíptica
que liquidó al Medio Oriente.
Colapso en Pearl-Harbor.
Destino fatal en Vietman
¿Cómo te quedó el ojo ?
Caballero que haces la Guerra
por amor y osadía con un uniforme
y un destino ficticio,pero que encierra
tanto mal.
Tú Guerra es tu Guerra y no todos
la pelean.
Unos desvisten Santos y otros tantos
se marean.
Alcatraz quedó podrida.
¿Demolerán Guantánamo ?
Nooooo...es mejor el punto para
situar la estrategia.
Estamos sitiados, estamos sitiados !
dirán las lagartijas y las culebras.
Se revolcarán los enanos.
Puede que vuelva la peste negra.
No todos los Norteamericanos.
No todos respiran fusil, ni abren bases cualquiera.
No los Republicanos, no los Demócratas.
Igual son personas honestas.
Hay unos gringos re-guenos y buenos.
Trabajan, se queman las cejas.
Los gringos se queman las cejas ( No las pestañas )
Ojo, tire y suelte.
La libertad es una gran estatua tiesa
que mira al mar, con gorro de Patricio Estrella.
Hay unos buenos puentes colgantes
en San Francisco,
y unas calientes luces de neón en Los Angeles.
¿Llueve en el Sur de California ?
Pero tienes dominio de zonas tremendamente
estratégicas, más la carrera espacial parece que
se les vino a pique.
¿Y la armamentista ? Fusil y metralla de la más bakán,
sin contar los prototipos.
Tanto pelar a Gringolandía, me van a arder las orejas.
Me pasarán por radar si voy New York City y
me harán sacar los zapatos en el Aeropuerto.
¿Me correrán bala? ¿ El FBI me hará papilla ?
Les dije...soy irreverente.
Pero total vivo en una "Sexual Democracia " y puedo decir
lo que se me venga en gana.
Me acordé de los Libros del "Penta-teuco" no sé porqué.
Larraín, osea perdón...la raíz de todo mal tendrá
que salir de este Mundo.
Dá-van-los timbrazos en el ring cuando boxeaba Mohamed Alí .
Me parece familiar que Dáva-los timbrazos una persona
con aro en la oreja.
Su mamá creo que era Presidenta del César Palace.
Marilyn Monroe me vá a tirar de un solo uppercut
al sur de los Estados Unidos, por ofender su Patria.
Total soy "Sudaca"no saldré en el "Times "
We are Sudamerican rockets.
Pensar que Jorge González vivió en USA
¿Estaría refugiado o bien estaba de amoríos con alguien
del lado opuesto? Parece que eso fué.
Oh...se las traía Kennedy y ¡que me importa!
Se comía a la más rica.
Area 51 ¿será un misterio ? ¿Guardarán ahí a Osama
embalsamado?
Tiene poder estos tipos...tienen poder !
Más allá del poder del sol.
Y lo que es peor, más allá del mismo poder
de Jesucristo.
Antiguamente había una goma de mascar, que se llamaba
"Yankee Go Home"
Yo me acuerdo que la vendían en todas las calles.
Parece que ya no la fabrican.
Si, eres Tierra bella, digamos que sí
y pariste grandes hombres de la Cultura,
la Ciencia y las Artes.
De la Política también salieron grandes hombres,
Imperialismo Yankee; me dirán Comunista,
más nunca en la vida he leído a Marx
y de Vladimir Ilich Uliánov sé muy poco.
¿Es este el tan temido Lenín?
Para la risa, los Zares ya no acechan.
Y Rasputín de amante no hizo más
que comerse a la Reina en el tablero.
¿O se fueron a una Cabaña de tío Tom
en el bosque ?
Tienes ciudades maravillosas y rutilantes, digo esto
que es verdad y también para pasar "Piola"
Super piolla...la tan callaíta !
Mas me gusta Dostoyevski.
Caballero de Arizona te pusiste sobre las mismas
barbas del Patriarca " Zorro escuálido que mira
con ojo de águila "
Y...le quisiste robar la hija y el caballo.
Pero no era tonto, quería transar y transaste
con un silbido de bala.
Medio cruel, cruel y medio con los Piel Roja.
¡ chitas que eran quemados esos gallos !
¡Que pena que les faltó Factor-Solar 50 !
Los Cherokee, los Siox, los de allá...
de la sierra y la pampa.
Mientras tanto Valentina Tereshkova
o el mismo Yuri Gagarín
El Orbe, la luna en el 69.
Mejor año ¡ no podía ser !
La Apolo 11, después muchas pescás en Cabo
Cañaberal.
Se les fué de las manos
tan magros milagros a la cresta !
Varios intentos capotaron.
Pura mala cuea.
Y...volvemos a los Ameridios del desierto
a pié desnudo
cerca de la frontera.
Metidos en los lagos.
Felices en las riberas.
Los cactus...la poca agua...la sed.
Unos eran medio blancos, los otros medio tintos.
En las planicies áridas...en el suelo del eco,
en el cordón de las montañas.
Arizona...Arizona ¿Harís allí otra zona ?
Habrá escorpiones negros y rojos
que viven en la resolana del calor.
Un poco de parodia no le hace mal
al mortal .
Ríete no más; total es gratis y no pagarás
impuesto ni petro-dólares.
Pero con cuidado que Salfate
puede gritar ¡ Los Iluminati ! ¡ Los Iluminati!
Y si gritas muy fuerte, se puede remecer la Tierra
con los Brasileños clarividentes esos !
¡Que le hayan achuntado con un meo temblor !
¿Habrá escorpiones rojos, que miran
con piel de Docella ataviada
para las ceremonias?
Allá donde "Agáchate que vienen los Indios"
Y párate que ya pasaron.
Eso es mejor que "Llegaron los marcianos ya, llegaron
bailando el ricachá "... es más rasca, lo de los Indios es
más étnico.
Vuelvo, vuelvo a la Tierra de las Princesas Indias.
Pocahontas, le pega tres patás a cualquiera
gringa desabrida.
"Cara Pálida" no es el Gran Jefe Indio,
sino tu trasero desde la ventana.
Usted tiene derecho a exclamar ¡ Plop !
Pero el roto Quezada, creo que ya se murió.
Con Derechos y con reveces de autor, Santiago de Chile 2015.-

martes, 17 de marzo de 2015

BATIENDO ALAS

BATIENDO ALAS De : Ingrid Pereira Mesecke, 17 marzo de 2015.-

17 de marzo de 2015 a la(s) 15:36
BATIENDO ALAS


El amor quizás es...una poesía.
Un sustantivo, una frase, un verbo.
Una acción que nadie sabe a medias
conjugar.
El amor no es tu mano, ni mi mano.
Ni tus ojos puestos en los míos.
Es el calor de tu conexión en mi conexión.
De tu latido en mi corazón
De tu sentir en mi sentir.
De tu ir en mi vuelo.
Y de tu vuelo en mi huída.
Canto, amapola y sabiduría.
Regugio de la nieve en tu borrasca,
de la arena que llena tu caracola.
De tu sol en el mismo espacio de mi
horizonte.
Y del viento que rasga el velo de mi cara.
Como máscara se describe tu risa
en el papel, en el pergamino.
Y no es más que tu cuento infantil en el
juego de niños.
Tus manos rotas y la arcilla de mi vaso.
Eso es tu amor, mi amor en la montaña.
En el giro del cóndor en el aire quieto.
Donde lo puedas ver tú, dónde he de mirarlo yo.
Tu rostro, una lágrima al final y al principio.
El collar de cuentas viejas que se calló en el mar.
La botella en el naufragio, el vidrio, el lente,
la Primavera.
Tu silencio en la atrapada del pez.
Oblicuos, rasgados vidrios de colores.
Plata en las escamas que llueven sobre el río.
Tú, la noche, la almohada, la nube gris.
El amor es como el terciopelo.
Mácula suave de los pétalos de metal.
Es el agua del lago en tus ojos dormidos
Tus manos, atrapando el volcán.
Y sueño tu pequeño sueño
porque me lo has pedido
En alas de un pegaso en la oscuridad.
En onírico batir de plumas en el espacio.