CUANDO VIENEN LOS DESIERTOS De: Ingrid Pereira Mesecke, Agosto 11 de 2011.
Que tiempo que no entro al Item "Mis notas ".Cosas que escribo, que me gusta escribir, que siento, que me laten, me pulsan, se desbordan por salir de mi mente, de mi intelecto.
Sin embargo, hace un tiepo estoy como vacía en la productividad de escritos, eso que participo hace buenos años en un Taller de Literatura, pero todos aquellos que somos medios artistas, sensitivos y chiflados por los sentimientos y emociones que nos mueven y nos liberan, a veces también tenemos esos momentos inciertos y tremendos que son "los desiertos" lapsos en los cuales como el pintor, no eres capaz de escribir nada, de imaginar nada, de hilvanar algo correctamente legible o interesante para alguien.
Estoy así largo tiempo y no me preocupa, porque talvez ya boté en todo el caudal de palabras que tiro y lanzo al viento, unos enormes cúmulos de pasion, sabores y sin sabores de la vida y me quedé como vacía y sin impulso. Será que habré dejado de soñar, de imaginar, de crear ? Si tan solo eso me llegase a pasar, creo que definitivamente se habría estrujado y secado mi cerebro, el cual la verdad no quiero, ni dejaré que se apague y que se extinga como una luz mortecina, a menos que mis facultades mentales estén tan deterioradas y dañadas que no pueda escribir nada que tenga sentido, pero como aun así sin mucho que decir ahora, sin tener algo muy solvente en la yema de los dedos que tocan estas teclas , no pienso darme esa licencia ni ese lujo por mucho tiempo.
Amo escribir desde dentro, desde las víseras, desde donde siento y entonces comienzan a correr las ideas como un torbellino, en una vorágine de imágenes y sueños fantasmas que solo yo veo.
La fascinación del creador, del pensante, del escribiente o del escritor mejor y más bien llamado y definido, parte en una sola idea o en muchas ideas, en paisajes, en visiones, en sueños, en atmósferas o simplemente en sentimientos que se van vistiendo de color como las mariposas, o en mares turquesas, o talvez al momento de visitar una exposición de pinturas,en fragmentos de palabras, en texturas, en telas, en el humo de un cigarrilo que asciende, en el momento que bailo y bailo para una máscara, para un payaso o para un ser al cual le entego mi energía, sólo y tan sólo porque lo quiero.
Palabras al viento.
He lanzado muchas, palabras "anudadas" como las llamo que van tejiendo "Poemas, Comentarios, Ensayos, Cuentos, Prosas, Versos, Pensamientos, Crónicas"...en fin.
Escribir para mí es soltar como las cadenas de un gran barco que se vá a la deriva y no sabe que caminos en la estela de la mar vá a encontrar, y no sabe que vientos surgirán o si surgirán de verdad y podrá ir sobre las olas, o bien se quedará varado en un banco de arena.
Cuando tomas la iniciativa de escribir, entonces es como que te vuelves vendaval y torrente de mil sensaciones que pujan por salir de tu cabeza o de esa cosa que tiene un leve gramaje en tu ser y se denomina, o la denominamos "alma"
Cuando escribo suelto las amarras de un globo aerostático y me hecho a volar sin límites y en paralelos perdidos, corto las amarras del gran velero que me lleva a mil lugares o a ninguno, qiue me transporta al infinito o bien me deja en el mismo lugar.es lo que no sabes, es la alegría y el temor al mismo tiempo de ver si das el gran salto o te quedas pegado al suelo, es el lanzarse al vacío con las alas extendidas...para volar o chocarte tristemente con la primera piedra o roca que se cruze en el camino.
Escribir es como el cúmulo enorme de fuerzas que avanzan a un destino incierto, no sabes que va a calzar o donde vá a calzar esa pieza, ese fragmento que has lanzado al lugar más lejano, no sabes si vá a caer o se quedará suspendido en el aire.Es hechar a correr el lapíz (porque amo el manuscrito) y la tinta a borbotones quiere salir para hacer un signo, dibujar una palabra. Escribir...escribir...es lo más hermoso que Dios en su inmensa bondad o misericordia o talvez por tedio para que lo dejase tranquilo me otorgó como don.
Escribir me dá esa amplia felicidad y libertad que no tengo en ningún plano más que en el de expresar las ideas y los pensamientos, los deseos, las rabías, las rebeldías, las frustraciones, las alegrías, el amor, el romanticismo, la ternura, lo femenino, el mundo, lo onírico, lo sensible, lo sensitivo, lo sugerente, lo sensual, lo sexual, lo erótico, la alegría.Ese plano que es menos terrenal, más subjetivo, pero no menos cierto.
Un papel blanco y fino, lo lleno de garabatos y sinó de dibujos.
Dibujo costantemente, es mi lenguaje simbólico cuando no puedo escribir. Hago formas, envuelvo colores, matizo, sombras, figuras , me expreso como un abanico sobre cualquier material que sea apto para grabar y puedo pasar horas con los crayones en las manos.
También pinto Mandalas y las compartimos en una gran mesa con las sobrinas pequeñas y los niños que se quieran agregar.
Ahora y hace mucho no hago óleos, ya no hice más oleos, sin embargo hago dibujos, trazos con lápices de cera, acuarelables, scriptos, de tinta, de pasta, bilígrafos, lápices de madera.Escribir, dibujar,pintar.
Siempre necesitando signos, simbolos para decir, para hablar o para gritar, pero nunca quedar callada.Para graficar los momentos, los segundos, las décimas de segundos, los instantes, los momentos.
Generalmente me explayo en demasía con lo que soy, con lo que miro, con lo que veo y con lo que deseo. A veces me retraigo , me vuelvo en ostracismo y creo que a partir de esos tiempos de esconderme...vuelvo a generar entonces, la savia que necesito para comenzar a marchar por el gran río de la vida.
Quiero dejar algo, una huella en este Planeta, que me lean los que quieran hacerlo y los que quieran despreciarme que también lo hagan con la libertad que se merecen.
No vine a este Mundo, al menos yo, no vine a este Mundo para ser una gota de agua en el vacío, un torrente sin sabor, sin color y sin brillo y puede parecer majadero, narcisita, talvez lo sea, pero quiero ser parte de este Universo con todas las ganas y la pasión que siempre me han caracterizado.Para dejar mi esencia, el perfume de mis deseos, de mis sueños, mi mácula, mi marca, no pretendiendo más nada que ser importante para los míos.
Me gusta la vida sin límites porque me hace creativa, sensitiva y atrevida.
Me gusta ser mujer sin prejuicios a la hora de "decir" y avanzar por los brazos de una libertad bien entendida.
Me gusta ser quien soy con mis ángeles y demonios, con mis sombras y mis manantiales de luz...y lo digo yo y no los otros, porque los otros sólo ven la cáscara, la coraza de quién soy realmente, porque todos nos ponemos cortapisas y cortafuegos para no dejar pasar las llamas de nuestros propios infiernos o cielos en el juego de la vida y vamos al son del teatro de títeres que debemos representar. Nos ponemos antifaces, no somos muy capaces de decir "Yo soy" y " Yo quiero" o "Este soy yo "
Aquí escribo en esta tarde de sol que podría ser mí ultima tarde si el destino así lo quisiese, si fuese quien sabe el momento en que debería partir...entonces no me quedaré sin alabar la libertad de la palabra, el vuelo, el viaje de las letras a través del Tiempo y de la Historia.
Es cierto,estoy en un tiempo de sequía, así y todo, quién nos creó, sea como sea, siempre nos hará contar con un cerebro revolucionado, susceptible de encender la llama, en cualquier momento.
Sin embargo, hace un tiepo estoy como vacía en la productividad de escritos, eso que participo hace buenos años en un Taller de Literatura, pero todos aquellos que somos medios artistas, sensitivos y chiflados por los sentimientos y emociones que nos mueven y nos liberan, a veces también tenemos esos momentos inciertos y tremendos que son "los desiertos" lapsos en los cuales como el pintor, no eres capaz de escribir nada, de imaginar nada, de hilvanar algo correctamente legible o interesante para alguien.
Estoy así largo tiempo y no me preocupa, porque talvez ya boté en todo el caudal de palabras que tiro y lanzo al viento, unos enormes cúmulos de pasion, sabores y sin sabores de la vida y me quedé como vacía y sin impulso. Será que habré dejado de soñar, de imaginar, de crear ? Si tan solo eso me llegase a pasar, creo que definitivamente se habría estrujado y secado mi cerebro, el cual la verdad no quiero, ni dejaré que se apague y que se extinga como una luz mortecina, a menos que mis facultades mentales estén tan deterioradas y dañadas que no pueda escribir nada que tenga sentido, pero como aun así sin mucho que decir ahora, sin tener algo muy solvente en la yema de los dedos que tocan estas teclas , no pienso darme esa licencia ni ese lujo por mucho tiempo.
Amo escribir desde dentro, desde las víseras, desde donde siento y entonces comienzan a correr las ideas como un torbellino, en una vorágine de imágenes y sueños fantasmas que solo yo veo.
La fascinación del creador, del pensante, del escribiente o del escritor mejor y más bien llamado y definido, parte en una sola idea o en muchas ideas, en paisajes, en visiones, en sueños, en atmósferas o simplemente en sentimientos que se van vistiendo de color como las mariposas, o en mares turquesas, o talvez al momento de visitar una exposición de pinturas,en fragmentos de palabras, en texturas, en telas, en el humo de un cigarrilo que asciende, en el momento que bailo y bailo para una máscara, para un payaso o para un ser al cual le entego mi energía, sólo y tan sólo porque lo quiero.
Palabras al viento.
He lanzado muchas, palabras "anudadas" como las llamo que van tejiendo "Poemas, Comentarios, Ensayos, Cuentos, Prosas, Versos, Pensamientos, Crónicas"...en fin.
Escribir para mí es soltar como las cadenas de un gran barco que se vá a la deriva y no sabe que caminos en la estela de la mar vá a encontrar, y no sabe que vientos surgirán o si surgirán de verdad y podrá ir sobre las olas, o bien se quedará varado en un banco de arena.
Cuando tomas la iniciativa de escribir, entonces es como que te vuelves vendaval y torrente de mil sensaciones que pujan por salir de tu cabeza o de esa cosa que tiene un leve gramaje en tu ser y se denomina, o la denominamos "alma"
Cuando escribo suelto las amarras de un globo aerostático y me hecho a volar sin límites y en paralelos perdidos, corto las amarras del gran velero que me lleva a mil lugares o a ninguno, qiue me transporta al infinito o bien me deja en el mismo lugar.es lo que no sabes, es la alegría y el temor al mismo tiempo de ver si das el gran salto o te quedas pegado al suelo, es el lanzarse al vacío con las alas extendidas...para volar o chocarte tristemente con la primera piedra o roca que se cruze en el camino.
Escribir es como el cúmulo enorme de fuerzas que avanzan a un destino incierto, no sabes que va a calzar o donde vá a calzar esa pieza, ese fragmento que has lanzado al lugar más lejano, no sabes si vá a caer o se quedará suspendido en el aire.Es hechar a correr el lapíz (porque amo el manuscrito) y la tinta a borbotones quiere salir para hacer un signo, dibujar una palabra. Escribir...escribir...es lo más hermoso que Dios en su inmensa bondad o misericordia o talvez por tedio para que lo dejase tranquilo me otorgó como don.
Escribir me dá esa amplia felicidad y libertad que no tengo en ningún plano más que en el de expresar las ideas y los pensamientos, los deseos, las rabías, las rebeldías, las frustraciones, las alegrías, el amor, el romanticismo, la ternura, lo femenino, el mundo, lo onírico, lo sensible, lo sensitivo, lo sugerente, lo sensual, lo sexual, lo erótico, la alegría.Ese plano que es menos terrenal, más subjetivo, pero no menos cierto.
Un papel blanco y fino, lo lleno de garabatos y sinó de dibujos.
Dibujo costantemente, es mi lenguaje simbólico cuando no puedo escribir. Hago formas, envuelvo colores, matizo, sombras, figuras , me expreso como un abanico sobre cualquier material que sea apto para grabar y puedo pasar horas con los crayones en las manos.
También pinto Mandalas y las compartimos en una gran mesa con las sobrinas pequeñas y los niños que se quieran agregar.
Ahora y hace mucho no hago óleos, ya no hice más oleos, sin embargo hago dibujos, trazos con lápices de cera, acuarelables, scriptos, de tinta, de pasta, bilígrafos, lápices de madera.Escribir, dibujar,pintar.
Siempre necesitando signos, simbolos para decir, para hablar o para gritar, pero nunca quedar callada.Para graficar los momentos, los segundos, las décimas de segundos, los instantes, los momentos.
Generalmente me explayo en demasía con lo que soy, con lo que miro, con lo que veo y con lo que deseo. A veces me retraigo , me vuelvo en ostracismo y creo que a partir de esos tiempos de esconderme...vuelvo a generar entonces, la savia que necesito para comenzar a marchar por el gran río de la vida.
Quiero dejar algo, una huella en este Planeta, que me lean los que quieran hacerlo y los que quieran despreciarme que también lo hagan con la libertad que se merecen.
No vine a este Mundo, al menos yo, no vine a este Mundo para ser una gota de agua en el vacío, un torrente sin sabor, sin color y sin brillo y puede parecer majadero, narcisita, talvez lo sea, pero quiero ser parte de este Universo con todas las ganas y la pasión que siempre me han caracterizado.Para dejar mi esencia, el perfume de mis deseos, de mis sueños, mi mácula, mi marca, no pretendiendo más nada que ser importante para los míos.
Me gusta la vida sin límites porque me hace creativa, sensitiva y atrevida.
Me gusta ser mujer sin prejuicios a la hora de "decir" y avanzar por los brazos de una libertad bien entendida.
Me gusta ser quien soy con mis ángeles y demonios, con mis sombras y mis manantiales de luz...y lo digo yo y no los otros, porque los otros sólo ven la cáscara, la coraza de quién soy realmente, porque todos nos ponemos cortapisas y cortafuegos para no dejar pasar las llamas de nuestros propios infiernos o cielos en el juego de la vida y vamos al son del teatro de títeres que debemos representar. Nos ponemos antifaces, no somos muy capaces de decir "Yo soy" y " Yo quiero" o "Este soy yo "
Aquí escribo en esta tarde de sol que podría ser mí ultima tarde si el destino así lo quisiese, si fuese quien sabe el momento en que debería partir...entonces no me quedaré sin alabar la libertad de la palabra, el vuelo, el viaje de las letras a través del Tiempo y de la Historia.
Es cierto,estoy en un tiempo de sequía, así y todo, quién nos creó, sea como sea, siempre nos hará contar con un cerebro revolucionado, susceptible de encender la llama, en cualquier momento.
Se nota que lo que escribes te sale de lo más profundo de tu ser.
ResponderEliminarSi a esto le llamamos sequía, que será cuando venga la inundación.
ResponderEliminarAbrazos.